Revolviendo cajones

Larga Vida a Homero

2008-08-09T16:45:00.002-03:00

Homero tiene razón: La FOX es una imbécil.

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Larga vida a Homero: http://www.youtube.com/watch?v=xHEDSYV8k_g

Pequeños grandes ojos

2008-05-10T04:28:00.003-03:00

Y bueh.... no iba a decir que no.
Ni por uno ni por el otro. Sino por los dos. Que estaban ahí, o aquí, o ahí... Dos por dos ellos hermosos ahí. Bellezas...
Tanto por izquierdo, tanto por derecho, la magia... La hermosura desafiante de ser. Tanto por luz, tanto por claros, aquí, del todo míos (que así quisiera) los vi una vez, los vi una vez y no los pude olvidar de querer de querer de querer verlos a volver.
Unikos ojos dirían algo al ver. Unicos en sí darían al ver el ser... o el intentar ser o tener -o tenerlos- más que un ratito de compás de bar, más que una pizca de mujer que...
Más que un momento de sueños prontos, resoñados, resoñados morochos ojos, resoñados momentos que no son más que vida por venir, ahí, no sé cómo, pero ahí, en el mejor de los quizás, plantándose como comunista ante la injusticia, quizás más...
Y miro desde lejos la oportunidad de explicarme. Es que el arreglo de nuestra existencia tiene firma arcaica, o quiero decir que desde hace mucho, o quiero excusarme por no poder dirimir en terrreno de bar las contradicciones superestructurales de toda una anciana sociedad.
Fíjense más abajo, no es joda. Miren esa morocha forma de decir las cosas. Creo que desde ahí se me golpea la puerta esta noche. Creo que ha podido más el deseo que la matemática en mí esta noche... estas noches, muchas noches, oscuras sí, como viene el clima. Claro, sí, como lo da la juventud, la vida, el sueño que no hemos tenido juntos, pero pronto, el vernos que nos ha de hacer valer entre todos como dos... quiero decir vos y yo...
Quiero decir el mundo en tus ojos en los míos

viste?

2008-03-22T04:11:00.002-03:00

guachita hermosa, saqué tu mano de una caja de bombones!
Altos viajes de vuelta-al-mundo, allí, gran vista de cosas pequeñas, mucho zoom, idolatrado irse para arriba, cuánto había para tomar y ver, para arrebatarse y querer! cuánto, querida, cuánto!
Recurrente rueda llevadora...
Docena de besos únicos, miranda!, pasaje alterno, beso, beso, noche y luz, pero... a vos te parece? Mi querida!
Mandósenos a mudar, a cuanto lugar mandósenos a vaguear, a todo largar démonos lugar para lo básico: poca luz, poca ropa o nada, poco tiempo y qué, nada de pensar nada de decir nada de solvente palabra que demora el amor
Dar por dar, recibir por dar, y dar, y dar, y lucha, y luchar por todo y por nosotros, por estar queriendo que toda la bronca sea piel y que la síntesis sea lo que más se acerque al placer en sí. Y que vos y éste, que soy yo, sean los contrarios en unidad, que seamos la lucha de los opuestos que no-son-sin-ellos, que no van solos, que se transforman (por ahí, huidos) si se mezclan (se desarrollan) por ahí en otros que se van -por ahí- con otros, que en su historia fueron, pero ya no... pura dialéctica en las venas del corazón...
Gurisita hermosa, saqué un bombón de tu caja de tormentos...
Sos y edad... que te ha hecho, que me ha des-hecho, que nos ha atado las manos y puesto a girar en lucha constante: girando como en riña, tomados apretando palma con palma, con arma punzante en mano libre: vale un enano momento de amor y ahí está, zas!!! más un micrónico gesto de porqué, y ahí va respuesta-zas!!! Tierna réplica de quien verdaderamente conoce cómo sentir y demostrarlo, con ese fresquito que deja el acero cuando atraviesa las venas del corazón
es un zas despacito. Que se siente como una katana quitada de su vaina con cariño, zzzzz, casi que la "a" se le escapa, ssss... de un lado a otro del cuerpo, como si tardase una vida en pasar, como si el dolor fuese resumen de una vida gastada, zzzzsss... como si buscases imitar mi mano tomándote de entre una variedad de bombones... así de pícaro, así el juego de quererte entre todas, con un final, loca hermosa, de chocolate y coñac, rubia de mis cantos, rescate no meditado de mi sociedad contradictoriamente amada.

Seguidme el rumbo, por favor, hacedme capitán del juego limpio, pues las trampas han sido puestas ya en el reglamento.

nada queda por amor, más que amarte entre mis queridas pérdidas
hermosa, loquita, quitada por dulce entre las dulces, bombón que no devora un solo bocado, lo vamos a disfrutar punto

de noche

2008-03-16T02:57:00.041-03:00

noche
noche noche,
noche dulce noche,
no, che?

Todo comienza en el negro.
Todo parte en una locura sedosa de caricias negras, que se recorren con la nariz y los labios. Y qué importaba que no fueran rubios; eran como agua escurriéndose entre mis dedos, con su brillo propio, con el perfume de costumbre, como agua negra entre mis dedos.
Y salió con esa llamada una luz opaca, blanca luz que no alumbra pero me hace ver. Clara luz de chocolate blanco que se recorre con la nariz y los labios.

Pensar en lo de antes...

¿Qué hacés en mi balcón? Preguntaste.
Me comió la eternidad por un momento. Todas las excusas eran tontas, pero no podía decir que había bajado a ver tus fotos. Entonces vi el esfuerzo que hiciste por enojarte, por poner cara de reto y volví a pensar en lo de antes:
hacía dos horas que no nos veíamos, pero al volver a casa ya había mail tuyo mandando recuerdos prontos.

Yendo un poco más atrás, te tengo vista en el esfuerzo por no demostrar más simpatía que la convencionalmente normal. Y te tengo también segura de haber caído en evidencia, ya que, además de vos, también soy yo que veo las cosas apenas suceden.

Sin embargo, nada decía que todo estuviera dicho, porque sabemos que la mejor forma de decir es hacer. Así que habíamos apostado a otra vuelta, que también era convencionalmente necesaria.

No pensé en encontrarte tras el vidrio, lo juro. Son muchas las ganas de jugar a lo fantástico que me dan de a ratos, pero tratándose de vos, o de usted, bajé luego de asegurarme que la sorpresa de tu presencia no sería posible.
Nevertheless, me cachaste in fraganti (y por suerte no viste en ese momento que había pisado una planta tuya).

Tal vez en ese instante pasaste tu mano frente a mi cara para testear mi conciencia, quizás un poco de alarma, duda, pero finalmente volví a mí y no pude decirte palabra alguna porque todas las excusas eran mías. Sólo reí. Estiré la jeta grande porque, además de sentirme ridículo, era una belleza verte tratando de poner cara de reto, al mismo tiempo que dejabas notar que no podías y que lo que dominaba tu expresión era la alegría de verme ahí, como buen boludo, atrapado en el intento de espiarte algo, de conocerte un poquito fuera de la ley, de ojear, aunque sea a lo lejos, esas fotos que juraste que ni el objetivo había visto.

Cómo duró ese momento de callados.

Me mató cuando quebraste y abandonaste la necesidad de declarar que lo que estaba haciendo era convencionalmente inaceptable, que estaba mal, que cómo, que por qué, un vago en tu balcón caído de dónde, haciendo qué, falta juez, pero, pero era yo... y eso pudo más que vos, y yo lo supe porque veo las cosas cuando pasan, como acompañaste mi gran sonrisa, como decir no me aguanto las alegrías de verte, aunque sea criminal, como que no podemos nunca evitar que nuestra mirada nos traicione.

Entonces vino el pie para pensar en después:
si la vuelta estaba guardada para otros días, otros días estarían para otras cosas; la vuelta completa u olvidada, ¿qué tenía de cierto? ¿Qué era convencionalmente favorable en ese mientras? Morochita mía, en tu piel blanca de chocolate va raspando mi barba. Habrás querido que entre, que bueno, que ya estaba ahí. Y ¿te acordás la vuelta del balcón? Qué loco, qué tipo. No besaré el cuello por hoy, pienso que podría gastarse y sería una pena. Me detengo un tu pecho, porque ya elegí uno y allí permanezco con el agua negra que nutre mis dedos, con el perfume de siempre, con las ganas de hoy inigualables ganas de lo que cada vez mejor se filtra en tu cara, en tus ojos fijos en fotos que le sacaste a cosas que no han pasado aún y que nadie ha visto.

Cómo te veo venir, morocha. No te enojes por la planta y por las fotos.
Sé que debería haber esperado al viernes, invitarte al uniko lugar nuestro, o futuro nuestro, y adecuarme a los preceptos. Pero caí en desgracia, o por la gracia de deus en un lugar sólo tuyo y mire, o mirá, qué patán atrevido resulté ser, qué cobarde sonrisa por explicación, pero, morocha mía, qué bien dados al tiempo nos hemos encontrado en este espacio. No puedo ni podré ni querré ni para qué ponerte cara de circunstancia, si ya no hay disfraz que nos disimule siquiera apenas, si ya no voy a volver a subir por donde vine, si allá está mi casa y no vos, si acá están tus fotos y yo y vos que venís porque sabés que no hay nada que decir, pero hacer... hacemos lo que queremos sin detenernos en convencionalismos.

Acariciar tu pelo es una respuesta a una pregunta constante.
No hay nada que me despierte si pelo, piel...
Como si hubiéramos estado desnudos en ese balcón, sin miedo, sin cuidado... como si ese beso fuera eterno.
Yo, no mucho, pero a veces, despego mi cara de tu pecho y te miro preguntando...

¿Qué guardián de la vida se habrá emborrachado para que pudiésemos cruzarnos?

Como 3 meses después...

2008-03-06T09:38:00.007-02:00

Abrióse (?) la ventana para mostrar algo...
Quería el pibe decir que estaba vivo nomás.
O que seguía consciente a pesar del autismo.
O que seguía autista a pesar del murmullo.

Lo que hay al pie del blog no es un contador de visitas, es un contador de años perdidos. Pasa que el loco quería decir algo, pero siempre terminaba mostrando el culo, o cayendo a las dos horas, cuando no cayando.

Entonces pensó: me saco una foto, la cuelgo en Facebook con nombre de perro, pero ah... era una idea vieja y usada.

Entonces volvió a pensar: me saco una foto, la cuelgo en Facebook con nombre de perro y espero que alguna mina la vea y escriba: "¿ese nick es porque te gustan los dogos?", y así entablar una linda charla que podría empezar tipo "nah, odio a los dogos y a las publicidades de Arnet".

Tiernísimo...

Entonces, al rato, se dio cuenta que le costaba pensar. O que no le gustaba, que le hacía mal, que cada razonamiento que duraba más de un segundo se le prendía en la nuca como apretándosela, una sensación horrible, molesta. Quería decir algo y por qué puta no salía. Y tenía que pensar para decir y pensar por qué no podía decir sin pensar. Muy incómodo. Muy incómodo además porque se le plantaban esos ojos que de frente daban cuenta que pensaban en que carajo estaría pensando él.

Y él, en ese momento, pensaba, por decirlo así, simplemente en rajarse. En quitar esa mano de la nuca, que si quería apretar, que apretáse en otro lado, que convide pero no moleste, que no eran yo-yo sus neuronas.

Todo eso, por supuesto, se le notaba en la cara, y ante los ojos grandotes que se le plantaban de frente con intriga, el amigo terminaba por mostrar el culo.

Más tarde volvía al cuarto, cazaba el cell y tomaba foto de una ventana que pinta su vida.

Volvía a lo suyo, a mirar una pantalla que pinta su vida.

Y a esperar otros tres meses.

2007-12-16T03:16:00.000-03:00

The Cold Part

2007-12-09T20:58:00.000-03:00

So long to this cold, cold part of the world
So long to this bone-bleached part of the world
So long to this salt-soaked part of the world
I stepped down as president of Antarctica
Can't blame me
Don't blame me
So long to this sad, sad part of the world
So long

Modest Mouse

Altamente recomendable

2007-12-02T06:44:00.000-03:00

2007-11-22T22:12:00.000-03:00

http://un-paso.blogspot.com/

Mañana, mi amor

2007-11-18T14:14:00.000-03:00

Inje, los estropismos de mi carrera-baúl salen una vez más a besar atardeceres y a mostrarme —sutilmente, claro— qué enclenque soy, qué enclenque soy...
Y las maravillas del mundo moderno, oh brother, son ilusiones que de a poco y muy de a rato se van haciendo carne, ¡y mire que lo hacen! Se van haciendo bacterias de carne carnívoras, me revuelven las entrañas y joden con mis neuronas para que me sienta incapaz, tenue, subversivo de mí mismo y cobarde.
No, no, no. No hay derrota alguna, tampoco libro que leer ni folleto por publicar.
Me siento acá, como siempre lo hago, a esperar que de esos racimos que se pasean por los pasillos de la facultad quede una sola uva: la más dulce, vistosa e incomible uva. Fruta que se mira, se toca, pero no se prueba. Vino que he de hacer de ella para beber algún día; que he de traer a mi mesa o las patas de mi cama, que he... pero no hoy, ya no hoy.
Mañana sí, mañana todo, después cualquier cosa es posible; nada me detiene, todo es altamente probable, yo río y luego bostezo, yo, y luego mar. Yo miro con tantas ganas ese futurito que está por llegar, que siempre está por venir, que corro pisándole los talones pero nunca se deja alcanzar. Yo me muevo de aquí para allá pero nunca transitando por el ahora porque el ahora pasado-presente me retuerce las entrañas y se come mis nervios y mis nervios me devoran de a poco. Yo la vi venir y eso fue hoy; ella estaba y está, sí que lo está, pero vino va a ser en mi copa sólo el día de pasado mañana.
Inje, ya me he visto desnudo, cubierto de estadísticas, la matemática es... sí, nuestra vida es matemática y yo frío calculo cálculos fríos que me arrebatan la paz, pero me estiran la gloria. Oh, niña mía... mía vas a ser. Algún día, algún otro, más adelante, seguro después, qué se yo, no se puede ahora, no se encuentra listo, ¿le parece ahora, don? Perdí mis alpargatas... mañana seguro... o el finde.
Pero hay algo grande y exageradamente celestial que me mantiene firme —aunque sea pensando en la próxima primavera—: apenas se da su figura caminando por los abandonados pasillos de la fuckultad, tan pronto como esa nena se empieza a derretir en su propia belleza, yo no puedo hacer otra cosa más que clavarme en esos supliciosos segundos que dura su paso frente a mis narices. Y he ahí que yo murmuro nuevamente: si seguís crucificándome de esa manera, no voy a poder nunca. Oh, Inje...
Pero qué boludez que justo esta frase salga de tan boluda fuente: Tomorrow never dies (alguien por favor que me diga que no la inventó el director de Bond). Nunca muere, el mañana está ahí, siempre, esperando a ser atravesado, pero corriendo mientras nosotros le pisamos los talones. El mañana nunca envejece, nunca muere. El mañana me mantiene vivo y mi pasado ríe viendo marchitarme. ¡Pero es hoy, malvada Mujer! ¡Bella, única en talle y alma, souvenir de la fiesta de este instante y cruel Mujer! Que camina por mi boca, que sonríe entre mis piernas y que toca, de vez en cuando, mi estómago con caricia-cosquilla de-vas-ta-do-ra. Es más que eso, ni pensar: es una nena... de hoy... de acá y con ojitos que sólo esperan ver el paso que daré en el próximo atardecer.
Inje, Strauss, Meliovetta. Son todos hijos míos, y su madre me está esperando en la puerta.

N. Infóver
12 de noviembre 2004

Es la última vez que lo digo, tal vez...

2007-11-18T14:05:00.000-03:00

.

Cien veces grité a la pantalla del monitor que no nos llegaría la muerte derrota por aplaste de digitales promesas; que ésta no vendría hasta que por vez noventa y nueve mande en fusil caricias a tu pelo, en forma de heroicos gritos de lucha contra el inevitable presagio de la pronta desintegración espectral.

Noventa y nueve veces empañé y lustré el cubrepantalla para ver mejor tu rostro; y mi último aliento, en la vez cien del puño en lo alto, cubrió tus ojos para siempre, y ya nada se vio, nunca, nunca más.

... y al no ver nada, al no ser, al ser pero no estar, golpeé por fin la cabeza contra el techo y mis irónicas estrellitas iluminaron la vuelta: ya estaba perdido, flotando en un espacio extraño, ocioso, y ausente de cuanto me había llevado a elevarme. Lo sufrí por un momento, apenas, efímero pasar del mundo y de la vida que dediqué a las teclas y a una pequeña foto. Lo sentí mío de a poco, dilaté mi andar y abarqué mares con mi sonrisa; pues se vio cuan grande había sido el logro, y la fuerza de mi voz prometió gritarlo no cien, sino mil veces más, si cada centenar fuera a significar estruendosas muertes y pasajes a la ausencia, al retiro de todo, pero a un lugar iluminado con esas estrellas de la gloria, que me habían dado vida, ahora yo espectro, en contacto por definición, con mi más querido Fantasmita al otro lado del monitor.

Consideraciones de sábado por la noche, bajo la tutela de Don Norton

2007-11-18T03:51:00.000-03:00

Queridos y necesarios compañeros:

Es cierto que las piedras en el camino han sido muy duras como para patearlas, y que, a pesar de esto, todavía tengo los dedos gordos de los pies muy hinchados y dolientes. Es cierto que el asfalto —lo único que se puede llamar camino por donde sea que marche este cuerpo— no ha sido ningún maquillaje para mi jeta, la cual sigue ardiendo como buena braza del Argentinazo. Es cierto que la coraza que a uno le pone la vida no es a prueba de nada que no se haya vivido antes. Es una gran verdad que la velocidad de trenes que empujan este andar me ha dejado más que desnudo…
De ahí, y de un par de lados más, es que el tiempo de hacer locuras cae nuevamente como Don Norton a la mesa.
Como sabrán, BarreCultura S.A., la empresa que ya había mandado a hacer gorritos con el nombre de este blog (y que eran muy simpáticos eh, yo ya había encargado uno), al ver la resistencia de nuestros fieles seguidores, al ver esa efervescencia plasmada en un déjenme-leer-lo-que-yo-quiera, al darse cuenta que no le alcanzaban los dedos de las manos para contarlos (y que no se avivaron de usar los de los pies), bueno, amenazó con tentadoras ofertas, muy, muy locas oferencias para que N. Infóver firmara. ¡Hasta un cachorro cocker pusieron en la lista! (Desgraciados). Pero ahí estuvieron todos para dar aliento en un solo grito: ¡Firme, Infóver, firme, siga con lo suyo!
Y bueh, entre ellos y la campaña de SalvaLocos ONG me habían creado tal confusión, que no sabía si agarrar los mangos que me tiraba la empresa y con eso invitarle una birra a estos pibes, o si apostar a lo grande y seguir sumando sonrisas a este espacio, pensando, un poco más allá, en caer un día a la oficina de estos tipos (los de BarreCultura) y ofrecerles hostilmente tomar el control de su empresa a cambio de un par de manuscritos viejos.
En fin, hay unos comentarios por ahí que me han molido el alma… y hay tantos dando vueltas que ni siquiera llegan a leerse en estas páginas… Ojala los tuviera a todos acá conmigo para que se compartan con los demás.
Y esto último me ha dado una idea. Idea que no voy a adelantar así se convierte en sorpresa. Pero voy dando unas pistas:
Este blog se va a ir al carajo, jaja. Quiero decir que va a cambiar bastante.
Cuanto más comenten cualquier post, de cualquier manera (nada de “yo no comento xq no sé que decir”), guste o no, bueno o malo, lo que fuere, me van a ayudar en un nuevo proyecto.
Un nuevo proyecto de un viejo proyecto. Uno viejo que toma una nueva forma. Este blog ya tiene como dos años: es hora de darle vida. Y eso también depende de quien entre y lea.
Por otro lado, un viejo trabajo ahora se vuelve proyecto también. Estoy hablando del libraco ese que publiqué el año pasado (ese que hice como 20 ejemplares, ja). Se va a volver blog. A ver qué onda… Ya voy a publicar la URL en cuanto la tenga.

Así que bueno, aquí voy a estar para quien no logre dormir de noche. Acá está siempre, no gracias a mí, sino a Blogger, este lugar que más me gustaría que fuera de ustedes que mío. En estos ocultos renglones, porque siempre escribí en hojas rayadas, en este Word infaltable, porque pocas veces escribí en papel, en estas horas caídas cariñosamente sobre mi piel, puesto que el día no me ha dado razones para decir nada, ya que siempre es mejor vivirlo que contarlo, aunque no tanto como vivir las noches, aunque éstas se sepan tan muy demás difíciles a veces, tanto como para volver a saludar a Don Norton y dejar que la magia siga pariendo, y que la salsa galardone las agujas en la vigilia, que la música me atrape, me desenvuelva y me cubra de mi neo-desnudez en acordes, letras y unos buenos alaridos como los de Serj Tankian, que qué tipo, por algún dios… ¡qué tipo!

So, espero seguir junto a ustedes… o no espero seguir.

¡Hasta la victoria!
Suyo,
N. Infóver

Domingo

2007-11-12T00:30:00.000-03:00

Cric...

Clic...

Sábado

2007-11-11T07:58:00.000-03:00

Don´t you know that you need somebody, don´t you know that you need someone
¡Everybody need somebody! ¡You’re not the only one! ¡You’re not the only one!

Ja! Pero el ja! más irónico de todas las noches. ¿Por cua, che? Porque ahí estaba la rubiedad ansiada como pastel de milhoja en porciones todas mías; porque ahí estaba, ¡porque ahí es-ta-ba! Es decir, estaba. Ya no.
Es decir, cama, cuento, sueño, milagros, todas, nunca.
Una harrrr mosura.
Para que se den una idea: esto ya me está hinchando soberanamente las pelotas.
Los quiero por todo.
¡Traiciono a la Patria por un beso!
(psss… encima mentiroso)

Viernes

2007-11-10T06:35:00.000-03:00

Oh… oh, oh. Qué continua noche de viernes. Qué despilfarro, qué osa de…
Atorado de feminidades, abarcado en un ciento veinte por ciento por perfumes al azar y no. Qué buenavida inalcanzable por lejos, por tonto, por otro. Yo en el sentir de todas ellas, vendaval de tetas austeras y ajenas, postre a la postre, amarguito serrano, compañero del alma, musicón entrante y saliente.
¡Se comieron el bar a mordiscos!
¡Escribieron mi vida en servilletas!
Sentado aguardé el descaro…
Sentado sonreí con frecuencia…
Liquidé los ratos de a tragos con chervecha.
Pasó la morocha y no dijo nada. Estaba envuelta en carisma aventurero, en ese irse hasta donde la deje. Pasó la morocha mujercita y no dijo nada, ni saludó porque para qué, pero pasó y arrastró las mesas y las sillas, los vagos y los pobres. Y con su mano señaló el frente, dibujó señales para aventajar su vida (atacó la mía porque me sabía suyo), y marchó humilde la loca del cuarto, pasó y tembló mi mano, ni miró pero buscó mi mano, y siguió inigual la loca en la noche, y prometieron molerme sus pelos negros, como una batucada prometieron sacudirme sus deseos negros: una bestia, qué más le podría apodar; un bestia… qué más me podría criticar.
Gente que se fue de a poco, murga que saludó cantando, bajando, fade to black para la murga de Infóver, a lo oscurito las mañas de Infóver, a la mierdita quererse con alguien. ¡Pa puf (!-¡) El cariño renegado! Sacudo el pucho por la ventana. Me voy con él hasta que amainen las verdades. Me marcho… pensando si he de volver a tus ojos, tus ojos de cuarto menguante y ya saben…
Tus ojos. Tu cuerpo nocturno recuerdo. Tu pelo enredando mi sangre. Tú toda, toda, toda. Entre las que arrastran mesas y sillas, entre las que dejan surcos al pasar, entre las que opacan las luces del boliche, entre todas ellas te miré y vos estabas en pleno rincón mezquinando hermosura, estabas como las palabras no dichas ni erradas, como en tele para sacarte y tenerte animada, como para buscarte y decirte que el viernes se había muerto a trompadas, que más vale ya nos fuéramos a matarnos en otros lados, a golpearnos jeta con jeta, sexo con sexo y que amor con amor se apaga.
Tan efímeros son los amores de estas noches, que hasta tiempo queda para volver a contarlos…
Tan-tan, tan solos…
Tan-tan Sol-do

Jueves

2007-11-09T07:14:00.000-03:00

ohhh, qué maldita noche de jueves....
¡Qué noche de la concha de su madre!
Ay su dios... ¡qué iguales paredes me envuelven en sueños!
Qué lo parió... ¡Qué huellas trilladas amanecen en mi nombre!
Si será otra vez el sol... ¡Qué sarcástico silencio me pide la palabra!
Un día que parió lo oscuro... ¡Qué inútil aventura morderte los labios!
Traerte conmigo ¡Qué hermosas heridas me deja tu encanto!
Y vos donde no yo... qué porquería sentirte no mía, tras lejos, no venida, un cardo de anhelos todos, no mía... allá.

2007-10-25T02:35:00.001-03:00

"Un obrero me ve, me llama artista
noblemente, me suma a su estatura.
Y por esa bondad mi corta vista
se alarga como sueño que madura."

Silvio

El cuento de octubre

2007-10-16T21:04:00.000-03:00

Era un pueblo lleno de necesidades, que sólo contaba con cien habitantes. Y llegó el día en que tenían que elegir a su intendente. Se presentaron los candidatos A y B. Todo el pueblo fue a votar, tal como ambos querían. Ganó A con 60 votos contra 40 que sacó B. Es decir que A ganó con el 60% de los votos. Cuando dio su discurso inaugural, estaba allí la mayoría del pueblo.
Pasaron cuatro años. A se enriqueció mucho más que B, pero el pueblo seguía lleno de necesidades. Llegaron nuevamente las elecciones, y otra vez fue todo el pueblo a votar. A y B estaban muy contentos. Esta vez A sacó 40 votos y B 60, por lo que ganó con el 60% de los votos. Y también pudo dar su discurso inaugural frente a la mayoría del pueblo.
Pasaron otros cuatro años. B se enriqueció esta vez, mucho más que A, pero el pueblo seguía lleno de necesidades. Entonces llegó el día de las elecciones y, nuevamente, fueron todos a votar. ¡A y B se relamían de felicidad! Pero esta vez, la mitad de los vecinos puso el sobre vacío en la urna. Al contar los votos A sacó 30 y B sacó 20. A se proclamó ganador con el 60% de los votos, dado que sólo se contaban los sobres llenos. Cuando dio su discurso inaugural, había menos de 30 personas oyéndolo. A y B supieron entonces que les sería muy difícil engañar nuevamente a ese pueblo, y por primera vez... tuvieron miedo.

Jorge Paladino

Hay una flor... creo que ella me ha domesticado...

2007-10-15T03:23:00.002-03:00

El principito las miró. ¡Todas se parecían tanto a su flor!

Y se sintió muy desgraciado. Su flor le había dicho que era la única de su especie en todo el universo. ¡Y ahora tenía ante sus ojos más de cinco mil, todas semejantes, en un solo jardín!

"Si ella viese todo esto —se decía el principito— se sentiría vejada, tosería muchísimo y simularía morir para escapar al ridículo. Y yo tendría que fingirle cuidados, pues sería capaz de dejarse morir verdaderamente para humillarme a mí también..."

"Realmente no soy un gran príncipe... "

Y echándose sobre la hierba, el principito lloró.

¿Te acordás, no?

2007-10-15T03:23:00.001-03:00

... "Verás… aguantando el humo en la baranda más alejada de la costanera, vas a convidar –sin querer- al río con tus aguas. Verás, si es que nunca tiraste el osito souvenir de despedida de solteros, lo parecido a mí que son algunos camalotes náufragos del Paraná. Mucha mezcla de aguas y charcos de colores, verdes y marrones, rojizos torrentes abrazando esas islas vegetales que muchas marchan, sí, en grupo, se acompañan, se defienden, se atrapan. Son de sí para sí porque conocen el interminable caudal del viaje. Se buscan y se tienen, conocen la compleja tristeza de andar solos por ahí donde el pescado huele a otros, donde los otros no son ellos, dicen, por superponer hojas en su deriva. Pero fueron esos remansos que siempre me llamaron a jugar los que en vueltitas idiotas me dejaron mareado y desorientado. Porque entre playa, agua, playa, agua, playa y agua, las hojas se enredaron y casi hundido en paz quedé; y al tanto salir a flote ahí estuve yo asomando la pobre y tierna mirada roja sobre las olas: nadie, che. Nadie salvo otros olores impropios, repulsivos llamares de otras tribus entre la inmensidad de colores. Algunos camalotes náufragos del Paraná. Son los que vienen a la orilla, los que hacen piruetas, tocan el violín y esas cosas, pasan la gorra, te miran como perro de calle hambriento con orejas gachas, te miran, te quieren y se acercan, te besan de lejos y siguen tu marcha a la partida indiferente."...

Pizca de "¿Te acordás, no?"

Encuéntrelo en el nuevo libro de N. Infóver

En kioscos y ferias dentro de unos cuantos años.

Daba para postearlo, qué me importa...

2007-10-15T03:23:00.000-03:00

Luego de sufrir un patético abandono, esta carta creo que se la llevó chacho, o Zegobia, o nadie...

A saber:

¿Qué soy para todos ellos? Solía preguntarme; qué clase de ser encapsulado en bruscas pieles que no se tocan, que no se venden... He vagado años en los más inhóspitos pasillos de fuckultad rompiéndome el coco para que se me caiga una mísera idea, una. He hecho cenizas de cientos de tabacos de mala calidad, sentado por ahí en donde la gente va y viene y no mira, no responde, hace como que te examina, te evalúa y siempre te da insuficiente, reprueba, recursa los mismos desencuentros una y otra vez. Hasta que, harto ya de no temblar en el agua de nadie y sufriendo una escasez bochornosa de palabras, me encuentro con cierta sorpresa que sólo podría traer el “sucucho”.
Ahora lo sé. No espanta males ni tapa tumbas, pero ahora lo entiendo: soy su amigo invisible. He caído por descuido en el bolsillo de “la tropa”, pero ahí estoy. Soy lo que no ven, lo que no hago, lo que no saben. Por ahí escondido me edifico en silencio como un camarada que debe ser desgarrado de jeta para ser y mientras tanto, conforme llegue la buena mano que rompa la magia, me resumo a existir como lo que no han visto, como lo que no conocen, como lo que no.
Pero el vivo de “Piti” Destino se ha vuelto a cagar de risa y me ha palmeado con gran sopapo la espalda. Así que ha llegado el momento de decir basta. Ya no importa que todas las alarmas comiencen a gritar. Ya no importa que la tristeza cubra sus ojos. Comenzaré asomando apenas, tímido despertar de mi hallazgo; una rasgadura glamorosa por aquí, un doloroso pinchazo por allá y el paulatino abandono de la capsulita. No más soplar obsesivos fantasmas en las tertulias de la nada; no más mandarlos a que asusten al que pasa. De a poco me verán. En comodísimas cuotas pagarán mi presencia. Voy a plasmarme en hechos para que su sonrisa me pertenezca, en hechos de los que me gustan y me llaman, de los que mejor me salen, de esos que captan mi esencia.
Serviremos, entonces, a lo pactado. Y que no se me reclame nada. Y que la birra convidada se tome del pico. Estoy, pues, abusando de un pequeño claro, confiando vidas a lo perceptible por la vista, pero ¡a no olvidar, camaradas! Felices los que creen sin ver, los que se animan a palmar, los que oyen el extraño canto. Hermosos... los que apartados de toda niebla y todo miedo han cometido el pecado de llegar a chocarse con mi frente y en una marea de alcoholes y luces han reído conmigo cuando dije

soy invisible, lo admito, pero sensible a la belleza.

Querida amiga,
verás.

Tu Amigo Invisible

El mejor homenaje es la lucha

2007-10-14T18:37:00.000-03:00

"En este período de construcción del socialismo podemos ver el hombre nuevo que va naciendo. Su imagen no está todavía acabada; no podría estarlo nunca ya que el proceso marcha paralelo al desarrollo de formas económicas nuevas. Descontando aquellos cuya falta de educación los hace tender el camino solitario, a la autosatisfacción de sus ambiciones, los hay que aun dentro de este nuevo panorama de marcha conjunta, tienen tendencia a caminar aislados de la masa que acompañan. Lo importante es que los hombres van adquiriendo cada día más conciencia de la necesidad de su incorporación a la sociedad y, al mismo tiempo, de su importancia como motores de la misma."

"Ya no marchan completamente solos, por veredas extraviadas, hacia lejanos anhelos. Siguen a su vanguardia, constituida por el Partido, por los obreros de avanzada, por los hombres de avanzada que caminan ligados a las masas y en estrecha comunión con ellas. Las vanguardias tienen su vista puesta en el futuro y en su recompensa, pero ésta no se vislumbra como algo individual; el premio es la nueva sociedad donde los hombres tendrán características distintas: la sociedad del hombre comunista."

"El camino es largo y lleno de dificultades. A veces, por extraviar la ruta, hay que retroceder; otras, por caminar demasiado aprisa, nos separamos de las masas; en ocasiones por hacerlo lentamente, sentimos el aliento cercano de los que nos pisan los talones. En nuestra ambición de revolucionarios, tratamos de caminar tan aprisa como sea posible, abriendo caminos, pero sabemos que tenemos que nutrirnos de la masa y que ésta sólo podrá avanzar más rápido si la alentamos con nuestro ejemplo."

"El Partido es una organización de vanguardia. Los mejores trabajadores son propuestos por sus compañeros para integrarlo. Este es minoritario pero de gran autoridad para la calidad de sus cuadros. Nuestra aspiración es que el Partido sea de masas, pero cuando las masas hayan alcanzado el nivel de desarrollo de la vanguardia, es decir, cuando estén educados para el comunismo. Y a esa educación va encaminado el trabajo. El Partido es el ejemplo vivo; sus cuadros deben dictar cátedras de laboriosidad y sacrificio, deben llevar, con su acción, a las masas, al fin de la tarea revolucionaria, lo que entraña años de duro bregar contra las dificultades de la construcción, los enemigos de clase, las lacras del pasado, el imperialismo..."

"Déjeme decirle, a riesgo de parecer ridículo, que el revolucionario verdadero está guiado por grandes sentimientos de amor. Es imposible pensar en un revolucionario auténtico sin esta cualidad. Quizás sea uno de los grandes dramas del dirigente; éste debe unir a un espíritu apasionado una mente fría y tomar decisiones dolorosas sin que se contraiga un músculo. Nuestros revolucionarios de vanguardia tienen que idealizar ese amor a los pueblos, a las causas más sagradas y hacerlo único, indivisible. No pueden descender con su pequeña dosis de cariño cotidiano hacia los lugares donde el hombre común lo ejercita."

"Permítame intentar unas conclusiones:
Nosotros, socialistas, somos más libres porque somos más plenos; somos más plenos por ser más libres.
El esqueleto de nuestra libertad completa está formado, falta la sustancia proteica y el ropaje; los crearemos.
Nuestra libertad y su sostén cotidiano tienen color de sangre y están henchidos de sacrificio.
Nuestro sacrificio es consciente; cuota para pagar la libertad que construimos.
El camino es largo y desconocido en parte; conocemos nuestras limitaciones. Haremos el hombre del siglo XXI: nosotros mismos.
Nos forjaremos en la acción cotidiana, creando un hombre nuevo con una nueva técnica.
Quien abre el camino es el grupo de vanguardia, los mejores entre los buenos, el Partido.
La arcilla fundamental de nuestra obra es la juventud, en ella depositamos nuestra esperanza y la preparamos para tomar de nuestras manos la bandera.
Si esta carta balbuceante aclara algo, ha cumplido el objetivo con que la mando."

Extracto de "El Socialismo y el Hombre en Cuba"

[Texto dirigido a Carlos Quijano, semanario Marcha, Montevideo, 12 de marzo de 1965.]

Y a algunos nos gusta decir del comandante

NI UTÓPICO, NI IDEALISTA
COMUNISTA Y REVOLUCIONARIO

¿Comfortably numb?

2007-10-11T01:23:00.000-03:00

Ni lo creo...
Linda noche para festejar. Luces de las más rojas ardiendo en el pálido techo de lo cotidiano. Estalla, grita, se levanta, acontece como un despertar dentro de un gris letargo, pero... ¿con quien, hermanos? Ah, ah, ah... sólo con el determinante acorde de la lejanía. Vayan mis deseos en el cole de las doce, abandónese el beso en la esquina de la indesición. Compártase cama-cobija-sueños con nada material, den rienda suelta a la ilsusión, o al confortable imaginar, entre toda esta pasta de buenos y malos ratos armados a medida para quien gusta (de un mínimo momento a otro) jugarse la vida poca larga que tiene.
Un beso por mejilla. Sé que son cientos, cientos por cada una y vuelta.
Tiro entonces estorbos en cama y estiro cobijas. Abrazo la noche y apunto a los sueños que mañana me harán desearte, más que hoy un poquitos más; más que hasta siempre, hasta mañana...

Para mi amiga invisible

2007-10-09T21:04:00.000-03:00

Una carta a su manera...

Reconocimiento

2007-10-07T01:01:00.000-03:00

Debido a las miles de visitas diarias que recibe este blog, nos complace informar que éste ha sido declarado "De interés Terrorista" por el Ministerio de Educación y Cultura de la Nación.

Hay cosas que...

2007-09-30T01:35:00.000-03:00

No hay truco, sólo esencia...

N. Infóver

2007-09-30T01:14:00.000-03:00

Muchacha, no pido nada a cambio de darte.

2007-09-30T00:39:00.000-03:00

"... en fin no sé como decir que todo ha vuelto a ser normal, que has arruinado la canción, sólo sí sé que no eres ya lo que quisiste ser..."

Silvio

2007-09-23T15:48:00.000-03:00

Qué domingo débil, que desparramo, que osa de…
Arrastrado al día por culpa de sueños molestos (¡miren lo que me ha tocado decir!), desde temprano, pero no tanto, canta este gallo al no encontrar más que hacer. Y en su blog, abandonado rincón de la net, dice que va a poner un par de letras por si alguien entra y chusmea, que es cosa rara, que no tanto como que alguien comente y, ni hablar, que comente que comentó.
Pero es que, a pesar de lormoso questá afuera, pareciera que las vueltas de una-cuadra-máximo (todo lo que ofrece la ciudad) no son hoy ni tentadoras, ni comestibles, ni lo último que haría para evitar el despilfarro. Masí, al rato vendrá una cebadura de mate y alguna que otra ocurrencia para despistar engendros, como el chat (despiste), algo de reflexión (engendro), variada música (despiste), y qué se yo (engendro despistado).
Alguien dijo por ahí que los domingos son siempre iguales. Seguro no le erró. Aunque debería haberse preocupado en explicar que son distintos para todos, iguales para uno, o sea…
Y tomo entonces, como referencia, la inquietud que pareciera empujarme desde la espalda para hacer “algo” que fuera aunque sea vaguear, aunque más no perder las horas, de todo lo poco que hay tener algo, cazar un ratito, descansar la nada porque de qué serviría si tan temprano he vuelto, o, por las dudas, darse una ducha que aclara el alma y nunca está de más. O que pareciera hacer de sombra para entrenar los puños, trabar bíceps y pectorales, mientras canto Cuarto Menguante y “hacer mandíbula” decía mi entrenador, hacer rechinar los dientes apretados, hacer hervir la sangre comprimida, sentir como las uñas de Freddy arañar el pizarrón, las paredes y el piso del dpto que se agrietan y un hermoso, no, un harrrmoso inhalar final sahumerio de magnolia que a uno lo vuelve a sí.
Una inquietud marca embole. Son los domingos en donde uno espera que llegue un mensaje para hacer algo y bueh, pero no los manda. Son los domingos en donde todos en sus casas esperan mensajes…

(Después lo sigo, ya me aburrió)

'Tra vez volviendo a querer volver...

2007-09-10T00:39:00.000-03:00

Queridos cuatro lectores:

Anuncio para su complacencia que Infóver volverá a desquitarse de la mala vida posteando sandeces en su blog a partir de este mismo instante. Lo que ha quedao luego de la larga lluvia, humedicido hasta su escencia misma, será recogido, escurrido y expuesto en las arrugadas páginas de este, nuestro, espacio.
Quiero dedicar la insistencia de mis queridas mañas a una rosa: la que sigue aguardando, ausente, en los lugares nunca visitados. Quiero espantar de estos códigos a todo mandinga vestido de mujer. Es de mi mayor interés que las golondrinas hagan nido cerca, que las primaverias se devoren los invernos, que la lucha nos empape hasta la frente, que los que entendieron cuando largué mi speech desde la clandestinidad (invisibilidad) se acerquen a descorchar un vino; es que si no... ¿para qué valdría brindar?
Mando muchas gracias para quienes siguen trayendo cotillón, son amables con mis rencores y compañeros de mis desengaños. Juro que se merecen parcelas de mi corazón, aún cuando haya que expropiar a quienes han expoliado sus recursos, usufructuado su sangre y hecho del ocio su miserable andar por sus desgastadas arterias.
Guerra a la injustica, señores!
Castigo a los canallas!
Ni olvido, ni perdón...
Infóver, noche de noches largas, hecho rosca en su interior, abrazo a ustedes con orgullo. Amén.

Algunas sobras inéditas

2006-06-22T02:31:00.000-03:00

Canciones para adultos IV

La reina Batata

Estaba la reina Batata,
Sentada en su trono de lata,
El cocinero la miró,
Y la reina… le dijo ¿qué mirás estúpido? ¿Qué tengo, cara de ensalada yo? Uff, los cocineros son todos iguales, se creen que por tener una cuchilla en la mano son dueños del mundo. Pero esto no va a quedar así eh, ya estamos trabajando junto con la papa, el anquito, la zanahoria, el tomate y todos los demás para formar la Asociación de Verduras y Frutas Contra el Régimen Gastronómico. Y van a ver lo que es bueno cuando salgamos por todas las calles a reclamar nuestros derechos. Nunca más estaremos prisioneros de la cocina ni de las cuchillas ni la sartén. Ni de esos peripatéticos prejuicios sociales de que papa con papo, batata con batato y tomate con tomato: el amor es el amor, y yo me voy con quien a mi se me antoje. Ya van a ver, les vamos a hacer todos los días un piquete en la mesada. Cocineros, qué se piensan.

De la parte vegetariana de Infóver

Marzo 2003

Lo que dije antes

2006-05-15T23:16:00.000-03:00

"... que me revienten, que circule por mi carne la electricidad traidora. Que marchen juntitos a mi lado los caníbales uniformados, a paso lento y firme, que ya he de cumplir mi condena.
Que se achicharre mi voz cuando el dolor me quiera vencer en un alarido. Que sea ya.
Pues no más atado que esto estaré jamás; no tan seguro, ni tan pronto...
¡Que los manche esta sangre de mis hijos y mis nietos! ¡Que les corroa el atuendo! ¡Que hiervan sus máscaras! ¡Que sea tatuado a hierro ardiente nuestro sello en sus espaldas!
Que triunfe sobre ellos la mano que corta el trigo en el campo.
Que los clave en la tierra el golpe duro de la mano trabajadora..."

Andrés Kiber

"Desde una cárcel"

Hace mucho ya

Así son las cosas

2006-05-15T23:07:00.000-03:00

Me retiré de las computadoras: no soy suficientemente inteligente para programar el sistema más útil del mundo.
Me retiré de la música: no soy tan hábil para la guitarra y no puedo cantar.
Me retiré de la literatura: no soy tan creativo para que mi prosa prospere.
Me retiré del “tema social”: nunca seré tan culto como para que alguien me escuche.
Me retiré de la revolución: nunca podré ser el líder que ellos necesitan.
Me retiré de mi Amada: no puedo ser el Casanova que siempre soñé.
Me retiré de mi familia: nunca seré un padre ejemplar.
Me retiré de mis amigos: nunca supe darles un buen consejo.
Me retiré de la Iglesia: nunca me acuerdo de que es domingo.
Me retiré de las charlas: me distraigo con facilidad y pierdo el hilo.
Me retiré de los libros, los diarios y las revistas: nunca podré leerlos a todos.
Me retiré de mis sueños: ya no son tan reales como antes.
Me retiré de la mentira y la verdad: ya ninguna me convence.
Me retiré del tabaco: no puedo fumar todo el día porque mi salud empeora.
Me retiré del alcohol: no puedo tomar sin caer en estado beodo.
Me retiré del mundo: no hay nada en él que me haga feliz.
Pero nunca pude retirarme de mi mismo, e ignoro el motivo.

N. Infover
22 de junio de 2003

In Absentia

2006-03-05T00:54:00.000-03:00

[00:00:00] N. Infóver: "bien podemos nacer en el chat, pero si vivimos en él, en él moriremos"

En los torturios de la noche que ya nada tiene, el guapo de Infóver se las verá consigo mismo y con su pérfida desconexión. Su más atorrante sonrisa se ha ganado la lotería de la miseria.

“And ¡poof!... Just like that, he’s gone.”

Pizca de "In Absentia", lanita del mismo gorro robado al Diablo

N. Infóver
5 de diciembre de 2005

Por la piedad del cazador de búfalos

2006-03-02T04:39:00.000-03:00

Su manada huía desesperada e iban cayendo de a poco sus compañeros, sus amigos, sus hermanos. Bala tras bala, cada una adornada con una perversa sonrisa. El campo desértico se teñía de rojo: el cazador no fallaba, apuntaba primero a los débiles, a los bondadosos, a los que cubrían a sus crías. Muchos caían y morían. Otros se desplomaban heridos. Y en medio de tal matanza un búfalo miraba fijo al cazador. No se movía, no corría. Aquel búfalo miraba desafiante a su enemigo y sin temor alguno esperaba ser acribillado. Pues sabía de que se trataba todo y había aprendido a no ser arlequín de nadie. Sabía que había sido engendrado para ser cazado, y si ese era su destino, entonces allí estaría, esperando con honor su muerte.
Y así el cazador tumbó a todos los demás, cargó a los muertos y dejó tirados a los heridos. Pero aquel búfalo no se movió, y siendo el único en pie seguía mirando fijo al cazador.
El hombre, asombrado, se acercó cautelosamente y colocó su rifle en la cabeza del animal, pero éste no se movió.
Luego, defraudado, trató de ahuyentarlo, como perdonándole la vida. Y el búfalo, despreciando su piedad, no se movió.
Al no entender nada, el cazador bajó su rifle y mirando al animal se cruzó de brazos.
Hubo un momento entre ambos. Los dos se miraban como queriendo medirse. Hasta que de pronto el búfalo se lanzó contra el cazador, el cual luego de caer al suelo alcanzó a tomar su arma y a gatillarla justo en la garganta del animal.

La piedad del cazador de búfalos sólo la compran los ciegos, ciegos del mundo, de las crueldades de la vida. Y después de tantos oscuros creo tener el destello de una luz opaca, que espera allá tenue, queriendo servir de alarma.

Soy el búfalo que cae, pero no el que escapa.
Soy el búfalo que muere, pero no he de ser olvidado.
Soy la bestia a la que le estalla la garganta en sangre
Por haberle pisoteado la cara a la vida.

A los que resisten y luchan

N. Infóver

Algunas palabras que dicta el subconsciente II

2006-02-28T12:30:00.000-03:00

Muerte
Porque en esta simulación de vida las cosas que se quieren se olvidan pronto, se van por donde el tiempo las recoge, sensibles, de consternación cataclísmica que pasará, luego, a ser el hermoso avión en vano buscado.

Sangre
Porque cuando el cielo se sonroja las luces eternas de la vida vuelven a su estado de cautela. Por eso, con el Señor de los Ases venimos buscando un par de sienes fieles al momento, de esas con las cuales —estamos seguros— nos sentiríamos sencillamente en el comienzo de una nueva era.

Lástima
Por todo lo que hoy no puede ser. Por no dejarme andar por ahí como un bonachón con todo a mi disposición, sin que se me queme el rancho a cada instante. Creemos, por consecuente, que para ser reyes de la aventura nos tendremos que empeñar en conseguir un seguro, que más que nada nos valdrá —por algún tiempo— de alma, para que todos la miren y la tengan a su lado cuando más la necesiten.

The Sleeping Bride

2006-02-15T02:12:00.000-03:00

Black Mamba (aka "The Bride")
Uma Thurman

Sólo miren la imagen mientras escuchan el tema.

También de Tarantino...
Kill Bill Vol. I
Banda sonora de Nancy Sinatra "Bang Bang (My Baby Shot Me Down)"

Estímulo monocorde

2006-02-10T21:44:00.000-03:00

Sábado, 10 de Oktober de Ñaupa

Un astro muere en el concierto que lo llevaría al estrellato. (¡Qué delicia, Pamplín!)

Subía imponente, único-real-único, casi subversivo. Las manos todas, golpes y golpes, cada vez más alto. Enloquecida hinchada fonotética se desmoronaba en sí misma por dejar de ser masa y ganarse el aplauso individual más fuerte: ¡Te-queremos-ver-nuestro! ¡Te-queremos ver-alto! ¡Te-queremos-ver-muerto!
Las luces gritonas corrían por todo el escenario, escupían a la gente desde sus altivas bocas y lenguas de colores y atravesaban un humo denso, de buen negligente incendio, que exhalaban unos tambores en cada punta de las aparatosas y decoradas tablas, dispuestas a fin de elevar desde el principio a nuestro señor.
Gente por todos lados, sí que la había. Gente que se pogueaba, se envolvía en sudores y recorría su propio cuerpo deseando tener manos de héroe, de aquel semi-dios, ídolo de puta campaña publicitaria y operaciones triunfantes.
Los redoblantes electrónicos, cada vez con más potencia, aumentaban y exageraban la adrenalina, la testosterona, la fanaína y las ganas mundiales de romper todo, de cazar a la de al lado y hacerle al amor, o de —sin piedad, lo juro— empuñar el celular y mandarle un SMS al que se quedó afuera.
Los jóvenes no aguantaban más, las viejas se morían de sueño, las cajas de vino volaban generosas, convidando a todos de sangre cualquier grupo-cualquier factor. Era un día especial, especialmente arbitrario y contagioso: no había manera de escapar, nadie, nadie podría enfrentar la dureza del llamado a las fiestas, del “ven y oye, Pamplín”. No importaba el derrotero ni lo que dijera la bitácora, el fin era Roma, que al revés quiere decir amor, que al revés quiere decir sexo. Embrujados los chanchitos a la mar se veían, se contentaban, miraban detrás del otro historias raras, obsesiones de oferta, caprichos inimaginables y mucha, mucha azúcar para regalar. Pero el paso estaba dado, eso era lo importante. Asistimos al pabellón de gloria, nos meamos de la risa porque estábamos ahí todos en uno, aprisionados en una canción de moda, amotinados en un despertar de sueño erótico y esperanzados —¡claro que sí!—, rechonchos de mutilante fe en que sería la noche más glamorosa de nuestras vidas.

De a poco el humo se fue cayendo y las luces se plantaron sobre la figura magnánima del que todos habíamos ido a ver.
¡Que lo tiren a la hinchada! ¡Oh, oh, oh!
¡Que se venga la linchada! ¡Oh, jo, jo!
Hasta que todo reventó con el primer estruendoso, perfecto y destartalante acorde de la guitarra del “Pocho”, que hizo vibrar de miedo los vidrios de la Rocanpop que quedaba a la vuelta de la esquina.
El astro tomó el micrófono como a todos ellos les gusta hacerlo, lo bajó a centímetros del suelo inclinando su cuerpo sobre su pierna derecha, y levantó su mano izquierda casi en simultáneo con el mute de la viola, la hinchada que se comió los dientes y el ¡pum! de las luces que quedaron ciegas...

Pudimos ver las estrellas. A todas y cada una pinchadas en lo alto, en un alto inalcanzable que jugaba a techo de estadio.
Pudimos contemplar en la muchedumbre los miles de fueguitos de almas Candela, Bic, Bx7, Si Yei y demás.
Y piantamos lagrimón por un segundo de silencio que nos invadió hasta los huesos.
Sabíamos que la vida empezaba...

Y así, en medio de una oscuridad ceñida de sentimientos, nuestro ídolo, a todo volumen, cantó con voz de Sandro:

“Aaaaayyyy... me han dado en el pecho”

Realmente me sorprendió la rapidez con que quitaron al fiambre del escenario y pusieron un disco. La gente volvió a enloquecerse con la música y tengo la sospecha que de nada se enteró.
Yo bailé un rato, tomé unos vinos y me volví a casa a cantar en la ducha.

N. Infóver

Dic. 2005

Algunas palabras que dicta el subconsciente I

2006-02-06T20:58:00.000-03:00

Ambición
Por agotar todo el combustible de esta vida, hasta que no quede ni una sola gota. Pronto y listo a empezar otra carrera, tal vez una carrera sin fin, tal vez una caminata a la luz del sol. Por responder a todas mis voces, sin invadir los límites de la locura.

Locura
Por haberme convertido en un ratón de laboratorio, que no sabe qué camino tomar en el laberinto de la cotidianeidad. Así doy vueltas, parado en medio de este ramal de avenidas, todas gratas, todas tentadoras, adornadas con sus luces y casitas de cartón con ventanas de celofán; y de las ventanas salen manos y voces, todas llaman, quieren tirar, todas reclaman mi hocico de ratón.

Poesía...

2006-02-06T02:54:00.000-03:00

Tiembla en el viento como la última hoja de un árbol que agoniza.
Dejo que escuche mis pasos.
Sólo se tensa un momento.
-¿Quieres un cigarrillo?
-Sí. Te aceptaré uno. ¿Te aburre esa gente tanto como a mí?
-Yo no vine por la fiesta.Vine por ti. Llevo días observándote. Eres todo lo que un hombre puede desear.

-No es sólo tu cara, tu figura o tu voz. Son tus ojos. Todas las cosas que veo en ellos.
-¿Qué es lo que ves en mi ojos?
-Veo una calma loca. Estás harta de huir. Estás lista para encarar lo que debes encarar, pero no quieres hacerlo sola.
-No. No quiero encararlo sola.

El viento arrecia eléctrico. Ella es suave y cálida y casi no pesa nada. Su perfume es una dulce promesa que me trae lágrimas a los ojos. Le digo que todo saldrá bien. Que yo la salvaré de lo que la espanta y me la llevaré muy, muy lejos. Le digo que la amo...

El silenciador convierte el disparo en un susurro.

La abrazo hasta que se va. Jamás sabré de qué estaba huyendo.

Canjearé su cheque en la mañana.

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A mi hermosa Fantasmita, que hace rato no la invoco...

Sin City. Frank Miller, Robert Rodríguez y Quentin Tarantino.

2006-02-05T20:31:00.000-03:00

"Aplicando sus descubrimientos, el cronopio estableció que el fama era infra-vida, la esperanza para-vida, y el profesor de lenguas inter-vida. En cuanto al cronopio mismo, se consideraba ligeramente super-vida, pero más por poesía que por verdad."

Julio Cortázar

Historias de cronopios y de famas

Saludos

2006-02-05T19:51:00.000-03:00

Bueno, gente. Primero, gracias a Rocío que auspició de empujón de esos que uno nunca se espera, pero que aprovecha pa' comenzar a hacer giladas.
Segundo, es una buena idea, ya que no sólo sirve para compadrear a toda la interné, sino que, cuando uno le toma el gustito de nene con juguete nuevo, tambíen parece servir como disparador para... bah, otra buena excusa para pasar la noche.
Espero también que en algún momento el blog se colectivice (cuac!) y a ver qué onda si agrego a otros para que posteen lo suyo. (Eso de comentar solamente me da laureles de prepo, no me agrada).
Seguramente, dentro de una o dos semanas este espacio quede totalmente abandonado y lluevan mails con que me deje de hinchar las pelotas. Entonces, por derrota o abandono... Y así lo haré: el que no arriesga no pierde (Dolina).
Me rajo y los dejo con un comentario profundo de Aliib Sivalek:
"Ei abdala cuki samon! mani aui sibalaua".

(Tírenme una soga! me caí al aljibe).

2006-02-05T17:51:00.000-03:00

Let the Kombat begin!